Les roues du véhicule avancent rapidement sur la chaussée trempée de l'autoroute. Le seul bruit présent dans la voiture depuis que l'on y est assise est celui des essuies glaces se frottant rapidement à la vitre pour enlever la pluie tombante. Je n'ai absolument aucune idée d'où l'on va. Maman, qui tient d'une main molle le volant, pleure et Élie, à mes côtés, s'est endormie. Cela doit faire un peu plus d'une heure que l'on roule ainsi, muettes.
- Maman, où est-ce qu'on va?, dis-je de ma curieuse voix enfantine, cassant le silence qui régnait depuis trop longtemps à mon goût.
- Chez mamie, me répondit-elle, essuyant du revers de sa main une larme de trop sur sa joue.
- Et papa lui? Il ne vient pas avec nous?, m'intriguais-je.
- Non Angel, papa ne vient pas avec nous, enchaina ma mère sur le même ton triste.
- Pourquoi?
- Parce que ma chérie, commença-t-elle en me regardant par le rétroviseur de la voiture. Tu es encore trop jeune pour comprendre ces choses d'adulte. Un jour, quand tu seras plus grande, tu comprendras.
Trop jeune, trop jeune! C'est facile à dire ça. Dans le fond, ce n'est qu'une autre façon d'éviter de répondre, de se défiler. Ce n'est pas vraiment parce que je suis trop jeune, puisque pour 6 ans, je suis assez intelligente, c'est ce que dit mon professeur de maternelle. Mais obstiner une mère ça ne se fait pas et puis un jour, je comprendrai, ma mère l'a dit.
- Tu es triste?, me risquais-je à lui demander.
- Oui Angel... maman est triste.
- Pourquoi?
- Angel, commence ma mère un peu énervée de mes questions, c'est beaucoup, beaucoup trop compliqué à expliquer. Je suis désolée ma puce mais c'est comme ça...
Bien décidée à ne plus embêter maman, je me tourne vers la vitre. Je regarde les arbres sombres défiler de l'autre côté, comme un long rouleau de papier peint. La pluie rend le tout assez triste. Je ferme les yeux et m'endors. Je ne sais pas où je vais me réveiller mais, comme maman l'a dit, je ne suis pas encore en âge de m'en soucier...
- Maman, où est-ce qu'on va?, dis-je de ma curieuse voix enfantine, cassant le silence qui régnait depuis trop longtemps à mon goût.
- Chez mamie, me répondit-elle, essuyant du revers de sa main une larme de trop sur sa joue.
- Et papa lui? Il ne vient pas avec nous?, m'intriguais-je.
- Non Angel, papa ne vient pas avec nous, enchaina ma mère sur le même ton triste.
- Pourquoi?
- Parce que ma chérie, commença-t-elle en me regardant par le rétroviseur de la voiture. Tu es encore trop jeune pour comprendre ces choses d'adulte. Un jour, quand tu seras plus grande, tu comprendras.
Trop jeune, trop jeune! C'est facile à dire ça. Dans le fond, ce n'est qu'une autre façon d'éviter de répondre, de se défiler. Ce n'est pas vraiment parce que je suis trop jeune, puisque pour 6 ans, je suis assez intelligente, c'est ce que dit mon professeur de maternelle. Mais obstiner une mère ça ne se fait pas et puis un jour, je comprendrai, ma mère l'a dit.
- Tu es triste?, me risquais-je à lui demander.
- Oui Angel... maman est triste.
- Pourquoi?
- Angel, commence ma mère un peu énervée de mes questions, c'est beaucoup, beaucoup trop compliqué à expliquer. Je suis désolée ma puce mais c'est comme ça...
Bien décidée à ne plus embêter maman, je me tourne vers la vitre. Je regarde les arbres sombres défiler de l'autre côté, comme un long rouleau de papier peint. La pluie rend le tout assez triste. Je ferme les yeux et m'endors. Je ne sais pas où je vais me réveiller mais, comme maman l'a dit, je ne suis pas encore en âge de m'en soucier...
